Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )






922 страниц V  « < 920 921 922  
Написать ответ в эту темуСоздать новую тему
> СССР, Что пишут
sergik 1961
сообщение Nov 15 2017, 12:55 PM
Сообщение #13816


Постоянный участник


Группа: Пользователи
Сообщений: 25570
Регистрация: 3-April 06
Из: Берег Салара
Пользователь №: 16353



Цитата(%D2%EE%E2%E0%F0%E8%F9%20%D1%F3%F5%EE%E2 @ Nov 2 2017, 04:50 PM) *
А еще был польский журнал "Панорама". Там были фотки не совсем одетых тёток.))


https://www.youtube.com/watch?v=RnDkmx7jke8

мульт СССР
 
svaroka
сообщение Jan 3 2018, 08:18 PM
Сообщение #13817


Победа правды неизбежна


Группа: Существует в реале
Сообщений: 40867
Регистрация: 12-November 07
Пользователь №: 49419




Amiram Grigorov



Бакинцы

Сколько лет прошло, кто помнит? Двадцать, тридцать? А я вот помню. Помню двух каменных детей над кровлей пассажа - один белый, а другой - красный, двух тучных младенцев, по городской легенде, поставленных владельцем дома, когда у того родились близнецы.
Ещё помню каменные часы, высеченные на стене доме, что показывали без одиннадцати два - всегда только одно это время.
Помню, как на бульваре гремел оркестр пожарных, и солнечные брызги разлетались от их касок во все стороны.
А ещё - постоянный ветер, от которого шумело в ушах, и сквозь этот фоновый шум звучало всё остальное - шелест деревьев, гром духовых, шорох моря и крики чаек, тревожные и безразличные. И вонь - воняло креозотом, мазутом, мусором, битумом, анашой, дешёвыми сигаретами. И жару, нестерпимую, иссушающую. И больше, пожалуй, ничего не помню.[more]

Тут, в Москве, я раз в два-три месяца бываю в одной забегаловке на Измайловской. Там красные кожаные сиденья, похожие на автобусные кресла, с намёком на американский дикий Запад, но вместо люстр - пошлые восточные фонарики. Владеют забегаловкой турки. За стойкой стоит молодой турок, равномерно коричневый и блестящий, словно покрытый лаком, с диковинной башней из волос на длинной, как чарджуйская дыня, голове, и автоматически улыбается всем входящим. Обязательно есть ещё два-три пожилых турка, в солидных пиджаках, видимо, хозяева, сидят они всегда за одним и тем же столиком, и молча глядят перед собой, не делая абсолютно ничего, вид у них тупой и самодовольный. Поваром там состоит азербайджанец средних лет, полный, усатый, в несвежем колпаке, а разносят заказанные блюда страшные монголоидные девушки из неизвестного племени. В этом месте ассортимент небогатый - изысканно дрянная на вкус долма, такая же шаурма, которую подают с картошкой и вялыми овощами, плов, представляющий собой суховатую кашу на машинном масле, годную разве только на корм для попугаев, ещё кофе - худшего кофе нужно как следует поискать.
В этом месте орёт во всю мощь отборнейшая российская попса, которую я больше нигде не слышал: Слёзы мои! Бери меня, люби меня! Я твоя!
Перемежается этот ужас воплями Таркана и неведомыми мне турецкими и арабскими завываниями. Это так громко, что спервоначалу закладывает уши.
Но я притерпелся. Главное это перенести первые минут десять, а потом обязательно становится легче. Я сижу там специально, сжав зубы, терплю, как Сальвадор Дали, судя по его книге, терпел тесные ботинки.
Сидят в основном южане неопределённых народностей, как правило, молодые, небритые, пьют пиво, заедая местной гадостью, и порой даже мой намётанный глаз не может определить, кто они: кавказцы, азиаты, или может, вообще жители дальнего зарубежья. С ними часто появляются местные, измайловские птушницы, непременно в мини-юбках, раскрашенные, как шлюхи с автотрассы.
Атмосфера тут вполне толерантная, по вечерам тут можно встретить даже молодых людей, сидящих в обнимку.
На стене там крупный плоский телевизор, транслирующий картинки, тематически никак не связанные с орущей музыкой, там идёт реклама автомобилей или виды отелей и каких-то ресторанчиков, часто показывают столы с дарами юга - горами шашлыка и плова на блюдах, откровенно диссонирующими со скудным и плебейским местным ассортиментом.
Я сажусь в самом углу зала, обязательно беру гнусную их долму, и, давясь, съедаю. Преодолевая отвращение, пью их кофе, пахнущее чем угодно, кроме кофе. Морщась, оглядываю это царство пошлости.
Я гляжу на это, чтобы не забывать, как выглядит та сила, что выжила нас с родины.

Однажды, в школе, в четвёртом классе, как раз, первого сентября, к нам на урок пришла представительная делегация: директор школы, Израиль Изралевич, старый ашкеназский еврей, страдавший изжогой, ветеран народного просвещения, у которого учились ещё мои мама и тётка, с ним завуч, огромная русская женщина с бюстом, выглядевшим как привязанный спереди мешок с мукой, в железных очках и с железными же зубами, и с ними - три или четыре уважаемых человека, то были какие-то азербайджанские начальники из РОНО, похожие друг на друга, с одинаковыми усами и пустыми, как у плюшевых мишек, глазами. Рассевшись за приготовленным столом с минералкой и стаканами (при этом солидные азербайджанцы, все, как один, сложили руки перед собой и переплели пальцы), делегация взяла паузу, а затем, после вставания и приветствий, завуч, которую уже и не помню, как звали, то ли Любовь Ивановна, то ли Любовь Петровна, скомандовала:
- Так, мальчики русские - поднимите руки!

И я поднял. Я ведь русский, кто же ещё, если читал сказки про Емелю, про Конька-Горбунка, про озеро Светлояр и град Китеж? Я русский, точно русский, кем же ещё я могу быть, если Евпатий Коловрат, который бьётся с монголами, вопреки здравому смыслу, вопреки тому, что война уже проиграна, города разрушены и надежды нет - мой любимый герой? Я русский, потому что мой Пушкин убит на дуэли, и мой Лермонтов - тоже убит, и мне нестерпимо жаль их обоих, до слёз жаль! Кто же я ещё, успевший прочесть "Чёрные доски" Солоухина и "За ягодами" Распутина? Кто же ещё, если мой учебник назывался "Родная речь", и я не помню никакой другой речи?
И вот, когда это "русские, поднимите руку", прозвучало в бакинском классе в начале 80-х, и я поднял руку, выше всех поднял, и замахал, завуч пробасила:
- Григоров, ну-ка, опусти руку!
Народ - гегемон, скупо представленный, всего двумя мальчиками, Сашей Вторченко, родители которого были настолько убеждённые украинцы, что сколько я потом у них дома ни бывал, ничего, кроме жирного борща с фасолью, на столе не видел, и ещё одним Сашей, о котором я помню лишь, что он собирал фантики из-под жвачки. У него, впрочем, была польская фамилия. Короче говоря, русские, которые учились в классе, были сосчитаны, и после того, сосчитав русских девочек, железнозубая завуч торжественно провозгласила:
- Мальчики азербайджанцы, поднимите руку!
Я был в расстройстве, ведь только что выяснилось, что я не русский, и это стало неприятным сюрпризом, ведь теперь совершенно непонятно, кто же я. Ну, наверное, азербайджанец, раз нерусский, ведь место, где мы живём - Азербайджан, и если я и знаю дюжину нерусских слов, то это - азербайджанские слова! И тут поднимаю руку снова. Конечно, быть азербайджанцем это не столь прекрасно, как быть русским, это ассоциировалось с базаром, с мечетью, около которой сидели прямо на земле закутанные в платки страшные старухи, и ещё с нелепо одетыми грубыми дядьками, сидевшими на корточках около автовокзала, но что тут поделаешь!
Любовь Ивановна (или Петровна) стала багроветь от злости, и закричала:
- Григоров, ты что, издеваешься, руку опустил!
Я опустил, и мне стало страшно. Я понял, что ни к кому не отношусь вообще, что я - вообще один, и нет никого, к кому я мог бы примкнуть.
Те два или три представителя гегемона номер два, что учились в моём первом классе, подняли руки. Я их почти не помню - помню лишь очень толстого мальчика, по имени, как ни странно, Азик, который всё время что-то жрал.
Впрочем, процесс на этом не закончился.
- Мальчики армяне, поднимите руки!
Тут я понял, что наконец знаю, кто я, армянин, однозначно! Вон кто! И вспомнил открытку с горой Арарат и бронзовым всадником с мечом, тоскливую, сладкую мелодию дудочки, героические войны с арабами и турками, розовые дома, царство Урарту, с которого начинался учебник "История СССР", и даже Шарля Азнавура, поющего что-то по-французски, но грустное и явно армянское, и я воспрянул и с энтузиазмом начал трясти рукой!
- Григоров, опусти руку, идиот, - под всеобщий хохот прорычала завуч.
Тут наконец, сидевшие, как манекены, солидные азербайджанцы зашевелились и понимающе переглянулись, а Израиль Израилевич залпом выпил стакан минералки и с тоской принялся разглядывать портреты русских классиков, висевшие между окон. Три или четыре армянина, учившиеся в этом классе, с интересом поглядев на меня, назвались. Тут я почувствовал, что слёзы неудержимо подступают к глазам и стал бороться с ними - только не хватало тут заплакать!
В самом конце завуч произнесла:
- Дети других национальностей, поднимите руку!
Тут значимая часть класса подняла руки. Рыскины, Коганы, Абрамовичи, Шуминовы, Леваевы, Дорфманы, Авшалумовы, Рокеташвили, и так далее.
Они смотрели на меня - и, видимо, они-то догадывались, кто я, тут было и удивление, и сочувствие, и насмешка, и стало ясно, что есть в природе нечто важное, о чём мои домашние, задавленные совком до состояния овощей, ухитрились не рассказать.
- Григоров, дефективный ты, что ли, руку поднял!
А я не поднял. Завуч орала так, что были видны все её железные фиксы, переговаривались азербайджанские начальники, сверкая уже золотыми, Израиль Израилевич, упорно на меня не глядя, пил свою минералку, а я давясь слезами, которые всё-таки прорвались, сидел, сложив руки на парте, и упорно не поднимал.
Так не поднял.

Сейчас уже сложно сказать, был ли у нашего города какой-то определённый стиль. Я, в общем, никакого стиля не припоминаю, помню лишь всеобщую нелюбовь к выходцами из мусульманского села, которых называли "чушками" - если встретишь человека, который не говорит по-русски, носит галоши на ковровые носки, дублёнку мехом наружу, мохеровый шарф и зверскую папаху - это он, чушка.
Чушки, как ни странно, совершенно не стремились к мусульманскому аскетизму, они жаждали разврата, тёрлись о женщин в автобусах, набивались в видеосалоны, где, сопя, жадно просматривали порнуху, в людных местах они ковыряли в носу и зубах и непрерывно почёсывались. Ходили он исключительно стаей и набрасывались на одиноких бакинских ребят, отчего мы быстро переняли звериные нравы - стали кучковаться и носить с собой ножи. Но, удивительное дело, как раз чушки и были носителями стиля. Стиль этот со временем стал бакинским мейнстримом - этакая смесь азиатского хама и западного пошляка, европейская попса с рахат-лукумной отрыжкой, помноженная на племенной расизм и культ торгашества.

Как-то мой друг, больше похожий на брата, чем на друга, привёз кавказской сушёной хурмы. Плоды на аккуратно отрезанных веточках, связанные нитями в гирлянды, сморщенные твёрдые кулачки, снаружи как будто присыпанные дорожной пылью и солью, а внутри сочащиеся сладким светом.
Хурма лежит на столе, и мы пьём чай с хурмой. Втроём - красивая женщина, предки которой жили в стране Германии и стране Эстонии, её дочь, маленькая девочка, и я.

Я рассказываю девочке, как зимой деревья хурмы стоят без единого листа, и снег лежит на оранжевых плодах, светящихся, как ёлочные фонарики, лёгкий, рассыпчатый снег страны, откуда я родом.
Как хурма теряет свой вяжущий вкус, достигая зрелости.
- Амирам, а ты азербайджанец?
- Нет.
- Ты же говорил, что твоя родина Азербайджан?
- Моя родина Баку, не Азербайджан.
- Баку не страна!
- Страна. Когда-то та земля была пустыней, где двигались караваны и ничего не росло, ни травинки, ни стебелька. А потом родился наш народ, бакинцы, насадил деревьев, настроил домов, провёл воду и был там рай земной. Потом этот рай закончился, и наш народ рассеялся по миру и заговорил на всех его языках.
- И куда делась эта страна?
- Исчезла. Люди там были так чисты, и умели любить так сильно, что сердца их высохли и стали похожи на сушёную хурму.
- Нет, так не бывает!
- Бывает. А ещё там ветра различались по вкусу, можно было определить, какой ветер дует, если высунуть язык.
- Не бывает, не бывает!
- Ещё как бывает!
Потом девочка забралась на диван, и, пока она не заснула, я рассказывал про дерево хурмы, усыпанное маленькими звёздами, сладкими, как самый тёплый ветер моей страны.

Страны которой нет и никогда не было.
 
Вадюля
сообщение Jan 3 2018, 11:16 PM
Сообщение #13818


Постоянный участник


Группа: Пользователи
Сообщений: 9151
Регистрация: 24-July 06
Из: Москва
Пользователь №: 21909



Прикрепленный файл  _____.jpg ( 122.14 килобайт ) Кол-во скачиваний: 0

 
Khafizov Erkin
сообщение Jan 10 2018, 12:29 AM
Сообщение #13819


Постоянный участник


Группа: Существует в реале
Сообщений: 59972
Регистрация: 18-July 05
Из: CCCР
Пользователь №: 3937



Церкви СССР
https://varandej.livejournal.com/912122.html?media
 

922 страниц V  « < 920 921 922
Написать ответ в эту темуСоздать новую тему
1 чел. читают эту тему (гостей: 1, скрытых пользователей: 0)
Пользователей: 0


 



Текстовая версия Сейчас: 20th January 2018 - 08:07 AM

Авторы | Контакты |

При любом использовании материалов сайта, гиперссылка обязательнa.

FromUz.Com © — зарегистрированный товарный знак.
Все права защищены. © FromUz.Com 2003—2007, JSC Socialnetworks Inc.

Рейтинг@Mail.ru Rambler's Top100